Si alguno espera leer algo de Soler de aquí en adelante, mejor que deje de leer. Si espera leer algo de la semifinal de esta noche frente al Barça, le pido perdón, porque el pasado domingo pasaron dos cosas que aún no me he quitado de la cabeza y, si no las escribo, la neurona preguntona puede volverse más loca todavía.
Todo empezó a media tarde del dichoso domingo, cuando recibo la llamada de Barragán. El tal Barragán es un reconocido madridista de mi pueblo -sí, en mi pueblo, como en todos los pueblos, hay aficionados al Real Madrid, que ya se sabe que cada uno puede ser del equipo que le dé la gana-; me pregunta que si he visto la final de la Copa esa inglesa que jugaban el Tottenham y el Chelsea y que ha ganado el Tottenham con gol de Woodgate. «A ver qué dices ahora...», me dice Barragán, como si todo el madridismo hubiera empujado al unísono ese balón rebotado que entró en la portería del Chelsea de puro milagro. Yo le dije que no digo nada, que le estoy eternamente agradecido porque eso es precisamente lo admirable de Woodgate, que mientras estuvo en el Madrid lo único que hizo fue lesionarse un día sí y otro también -menos cuando se empeñaba en marcarse un gol en propia puerta- y que desde que no está en el Real Madrid hasta marca goles que valen títulos, ja, ja, ja, ja, ja... Le digo que Woody siempre será ese amigo fiel que «viene y va, como una idea como el estribillo, que viene y va, como un recuerdo como un espejismo, que viene y va...» y que él -digo de Barragán- no lo entenderá jamás. Cuando marcó Uche me quedé esperando su llamada... Ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja, ja... (Dedicado a todos los madridistas de bien).
